Brandello

Non saprei dire se il tonfo nelle segrete di mille anni fa, seguì l’adocchiare il mogano mascarato ovvero la sottana svolazzante alla brezza dell’urbe. Non si sanno mai queste cose. Né si capisce mai perché particolari come inezie feriscano e lacerino quanto più della daga d’un centurione qualunque. È che laggiù la tenzone si strascicava lenta e putrescente con esito ormai certo e più nulla poté la novitade d’un pensiero. Poi furono solo passi nella nebbia padana senza coltello per fenderla a pezzetti, tra ragnateli e cadaveri marcescenti e ruine di manieri ove più non solean re birbaccioni tracannare coppe di Falerno e trapassare, fatti certi dallo ius primae noctis, povere appena maritate. Non l’è più stata la stagione dei progetti e né fiaccole, né lucciole… sulle strade neppure cartelli, insegne, così da sapere o dove si va a parare, per dire. Ma un totale oblio l’è concesso solo dietro ad Abadonna, sicché finché si è sul palco basta anche un piccolo monolito nell’oscura pozza per far nascere cerchi concentrici in fuga dal centro, per sparire sotto l’occhio del ramingo rapito ed incuriosito che il rigor mortis non sia ancora. Ci si sente così buoni davanti a lucidi lumi com’aigua di fonte Bandusia e persino il Nulla sorride d’ebete bontà; o il suono di innocente risata contornato di riccioli ramati e d’efelidi: il bischero demonietto la sa lunga su questi trucchi, ma molto cinebrivido. Ci si sente più buoni, come se si potesse sedersi sereni di fronte al tramonto.