Scendendo tra anse bitumate con scodate d’imperizia, [ATTENZIONE ATTRAVERSAMENTO UNGULATI] le ruote passano in paesi senza smania di palesarsi. Oltre il tornante filtra odore di lago e il ricordo d’una cima innevata sfuma come sogno all’alba della colazione. Si sentono i pensieri cercare il pertugio sotto la visiera per uscire e restar lì, in secondi di sonnolenza, in vagiti di evasioni, in rigurgiti d’indolenza.
E poi la galleria.
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